Óleo neorrealista con luz sur.

Que siga así esta fonda con su fondo
de profunda cocina velazqueña
y su cortina de humo trasnochada
y el banco tosco y la baraja sucia.
Tan porteña, tan internacional,
como nuestra ciudad desparramada.

Taberna de una calle sin historia
en la densa cintura suburbana.
Almanaque caduco, espejo roto,
moscas, mesón oscuro, vino en pipa
de generosa estirpe cantinera.
¡Llena de tango y coplas asturianas!

Siempre la veré así: gente que habla
de lo que ocurre y lo que va a ocurrir.
Luna y sol de vereda popular
o la garúa penetrando el muro.
La mariposa muerta en la tulipa
y un niño que dibuja en la ventana
algo que tiene forma de futuro.

Algo que tiene forma de país.

-Raúl González Tuñón-

Elogio de la Nostalgia

"...
pues nostalgia es memoria
y Mnemosine era la madre de las musas.

La nostalgia es la cita azul con el pasado
y una forma del sueño.
Esa corriente oculta y silenciosa
que se opone al olvido con decoro.
Es el domingo triste del recuerdo.
y la suave saudade de lo que un claro día
fue tocante, entrañable.
De lo que hubo hondo y bello
entre tantas cosas...

No sólo es el pasado,
tiene intención de futuro.
Adivina, espera
aquello que mañana no afeará la vida."

Raúl González Tuñón.

"Estrictamente Porteño" (parte dos).

No olvido el sistemático prodigio
del deshojado otoño y el invierno intimista
y el esplendor tremendo del verano.
En la calle del barrio alegre o melancólica
Solitaria obstinada penetrante habitada.
Allí donde se ve pasar la novia
furtiva del silencio.
Donde las risas de las adolescentes
y el techo de la noche están más cerca.
La aurora ahí nomás sobre la torre
y la sombra tendida en la vereda
del más ilustre río de la patria

Y el recuerdo.
Y lo que hace el olvido y su tardanza.

De “Poemas para el atril de una pianola”, 1935.
Raúl González Tuñón.

"Estrictamente Porteño" (parte uno)

Yo comprobé la grúa y la rosa de piedra.
El centro las gaviotas grises sobre el tumulto
el bosque de ladrillo implacable marea
un toque provinciano de luz en el asfalto
La intensa sinfonía oscura y clara
como la vida como la poesía.

Pero es en la profunda perspectiva de los amados barrios
desde donde se ven mejor las estaciones
llover girar el viento y la mirada
de las lentas muchachas que salen con el día
y el aromo el boliche los mercados
y el banco de la plaza donde la tarde piensa.

Una introducciòn desde Boedo

EL CEMENTERIO DE LOS TRANVÍAS (Loria y Carlos Calvo)

En un galpón enorme -donde estuvo la fábrica-
ese armazón oscuro con el techo llovido,
cual carros amarillos que mascaritas pálidas
de extintos carnavales ahora habitarían,
duermen, esperan ¿qué? los vacíos tranvías,
esqueléticos, sucios. Los miro y los comprendo.
Como ellos, así fueron arrumbados un día,
por inservibles, hijos del bíblico dolor,
los nevados obreros, las máquinas vencidas,
los juguetes usados por niños que partieron,
los tristes jubilados y los gorriones muertos,
fotografías borrosas, viejas cartas de amor.

Una esquina en el barrio, tristona y pintoresca
como un destartalado, gris, espectral telón,
cayendo en un teatro de suburbio sombrío,
cuando todos han muerto, sin el apuntador…
Y ahí están, los saludo, la calle solitaria,
esta noche y los árboles del otoño que hablan,
con su sombra, un dialecto que sólo entenderían
Chaplin, los faroleros, las gaviotas y vos.

-R.G.T.-